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我尽力了···
4. 上海很老，它像一个在混沌的夕阳里沿着江边绿地散步的老人。老人的气息在胡子上颤抖几下，随后又软绵绵地掉在地上，被环卫工人的扫帚扫进人们生活的死角里。
每一天都有无数的老人，他们坐在弄堂的门口，在料峭春寒的清晨里，裹着厚厚的冬衣，混浊的眼球里有一种带着羞耻的期待。他们大部分时间不说话，也不看报纸——他们的眼睛也老了，老得像两口只剩下淤泥的井。他们在这样的孤独里，期待着什么呢？车水马龙离他们很近，隔着几米的距离，就是让整个世界都动容的时尚之都，摩天大楼密集的玻璃外墙反射出来的光线，像上帝在江边洒下了无数的钻石。
但撒不进他们眼里。
夜晚在他们的眼里安眠，尘土为衫，鸽子在手心里留下羽毛和血，他们在弄堂滴滴答答的水龙头滴水声里用潮湿的眼睛抚摸这个世界，用叹息说完最后的告别，像曾经年轻时在教堂唱起的赞美诗。
推土机轰隆隆地铲平岁月，然后巨大的打桩机，在大地上砸出悲痛的诀别，之后人们看见崭新崭新的墓碑。
上海又很新，每一天都有人在这片土地上踏下第一个足印，黄浦江上的汽笛声听起来仿佛远征的号角，旗子在风里飒飒地呐喊：冲啊，冲啊。
梦想被折叠起来，装进每一个背包里。它仿佛一个沉睡的英雄，随时等待着策马扬鞭的刀声把它重重地砸醒。
当你穿过外滩那些百年风雨的万国建筑，当你走过曾经被鲜血浸染的古老砖街，当你在洛克菲勒外滩按下照相机的快门，当闪光灯仿佛幽灵一样把你的笑容攫进小小的黑色匣子，当金融家们在外滩一栋又一栋洋房顶上，插上它们飞扬的银行旗帜，当河水把泡沫送回江岸，我亲爱的浪人、梦想家、旅者、异乡人们，你们闻见这个城市上空永恒飘荡着的麦香了吗？还有那无数镰刀收割的声音。
但每一天，都有新的旅人，踏上焚梦的旅程。
5. 你说什么呢？我听不太清楚， 你大声一点儿。 这里有点吵 。
哦是的 ，我来上海十年了 。十年说长不长 ，说短不短的。 我刚来那会儿， 住在宝山区。 你知道宝山区在哪儿吗？ 对 ，上海的西北面儿， 外环了 ，挺远的 。不过要是放到现在说 ，宝山也不算远 。如果按照房地产广告上的语气来说 那就是 “绝对的市中心”。
为啥？ 因为现在地太贵， 很多房子都修到嘉定松，江甚至临港新城甚至崇明岛上去了。 你别说， 真的有很多很多的人， 每天一大早 ，挤上地铁 消耗三个钟头的时间在路上 ，赶到市中心上班 ，然后再用三个小时赶回去睡觉 。我一个哥们儿说， 跟在杭州上班没什么区别了。
但是还是有很多人的往上海跑， 我也不知道为什么 。
可能这座城市有一种魔力吧 。这种力量大得吓人 ，又邪乎， 感觉像中了咒语似的。
我第一次来上海的时候， 从地铁里钻出来 ，到地面上一看， 好家伙 ，人民广场周围一圈的高楼， 比我一辈子见过的高楼加起来都多 。周围的人和车都密密麻麻的 ，所有人都满脸不情愿的样子往前面赶 。我一直觉得只有在香港的电视剧里才会出现的几百人等着红绿灯过马路的场景 ，在这里每天每天都在上演着 ，大家都挺习惯的 。
当然啊 ，我现在也习惯了。
上海哪儿都好 ，就是太贵了。 你知道我现在手里这杯水要多少钱吗？ 对， 水， 就是矿泉水 ，啥味道都没有 。要六十八块钱， 换了一座城市， 六十八块钱能吃一顿饭了吧 。
这个城市修得快 ，拆得也快。 上海摩天大楼多， 你随便都能找到一个天台看风景， 你只要用心看 ，就能发现， 每天都有一片地块被圈起来。 过一段时间那些低矮的房子就被拆平了 ，露出灰黑色的地面。 有些很快就动工， 砸出一个巨大的坑洞埋放地基， 有些圈起来拆平了， 就那么放着， 隔了些年月都长满了草 。寸土寸金的地方， 就用来长草， 这可是真的。 然后剩下的那些拆不动的大房子 ，比如万国建筑群， 比如法租界的老房子， 比如保护的石库门建筑 ，比如北外滩留下的犹太人的群居地建筑。 这些东西都在门口打了一个铜牌， 被保护了起来 。这些拆不动的房子， 就都变成了真正的金砖银砖了， 价值连城了啊 。
你知道外滩源壹号的那个以前的英国理事馆， 现在可变成了一个有钱人用来喝酒的聊天地方。 对， 那名字起得， 就不是我们老百姓能进去的地方， 那里现在叫 “金融家俱乐部” 。
你问我喜欢上海吗 ？我还真不知道怎么说。
我经常在半夜从梦里醒来 ，有那么十几秒钟， 我看着拉得紧紧的窗帘 ，会想不起来自己在哪儿 。但只要窗帘没有拉紧， 稍微露出一点点的缝隙， 我就会立刻被窗外永远不会黑下来的夜幕提醒 。那些旋转不停的霓虹灯光， 那些朝天空密集发射的红色警报灯 ，都会提醒我：
这里 就是上海哪 。
6 . 上海再一次下起了雨 。
持续好几天的梅雨 ，像一锅沸腾的水蒸气一样扣在人头顶上 。
没有人能够说清楚 ，这种每当夏天就要来临时 ，就会开始的雨季， 到底给这个城市带来了什么 。只是大家都在日复一日年复一年的重复里 ，习惯成了自然 ，仿佛到了六月不下雨 ，这个世界就乱了套了。
其实这个城市需要雨水， 因为它需要绿色 ，草坪和树木在雨水的冲刷下， 会重新变成湿淋淋的绿色 ---- 这可比干燥的时候看起来好看多了 。没有下雨的时候， 它们看起来像随手插在路边的塑料叶子 ，上面落着一层蒙蒙的灰尘 ，摸上去让人难受 。只是在下雨之后， 他们看起来才像是活物应有的样子 。
法租界的梧桐又恢复了风情万种的样子。 它们摇曳着 ，交头接耳的， 勾肩搭背的， 拥抱着黄色的路灯和热气腾腾的弄堂窗口 。他们仿佛一群风姿卓越的脂粉女人 ，挤在每家窗前 ，偷听着张家长李家短的八卦 。风一吹过来， 她们就哗啦啦地响， 笑得弯下了腰 。
它们抖落下的叶子 ，也湿淋淋地贴在黑色的柏油马路上 。
草地、 森林、 公园 、苗圃、 屋顶花园 、街边垂直绿化 ...... 所有奄奄一息的塑料摆设 都在雨水的浇灌下膨胀起来 ，鲜活起来。
上海成千上万幢摩天大楼的玻璃幕墙 一起在雨水里反射出湿淋淋的绿光， 看起来辽阔而又壮观。 这个城市变成了另一种格调， 在雨水里 多了一丝婉约， 多了一丝仁慈 ，它那残酷而又锋利的嘴脸和巨齿 ，在蒙蒙的水汽里躲藏起来 。
汽车奔跑时也仿佛变得安静了， 没有了巨大的引擎轰鸣声 。喇叭声也湿淋淋地粘在地面上 ，路上骑自行车的人 ，都穿上花花绿绿的雨衣他们变成一棵一棵在森林里奔跑的蘑菇 。
雨水也冲刷着仇恨 ，人们眼里的火被浇灭 ，熊熊的红炭在咝咝声里变成温润的一截木头 。
但雨水也让人变得冷漠 ，沸腾的热闹被浇熄 ，白烟过后就人走茶凉 。外滩上永远不会落幕的下午茶在雨水里变得可怜而又悲凉 。穿着晚礼服的贵妇人皱着眉， 摇下车窗 ，在思考着怎么走过眼前的这一片花园 。
雨水也滋养欲望 ，万物复苏后的蓬勃， 一定是以生命的消耗作为代价 ，人们内心的欲望变成了疯狂生长的藤蔓， 顷刻间就能把一个平原变成噬人的黑色森林 。
夏天又一次地来临了 。
空调都疯狂地运转了起来， 他们把里面的世界变得冰冷， 把外面的世界变得滚烫， 就像人们的心。
7 . 他在一个夜虫渐渐停止鸣叫的清晨醒来，露珠还带着冰凉的芬芳，森林还在沉睡，雾气依然
枕着松木的肩膀，大海在遥远的地方低沉地呼吸着。月亮舔着舌头，品尝着残留的夜的余味。
他在这样的清晨醒来，对周围的一切说了再见。
他知道，离开的时候，那最后一枚紫红色的浆果，沉甸甸地落到了潮湿柔软的青苔上。
他带了猎人的弓，隐匿者的蝉翼，歌者的竖琴，还有诗人的墨水。
他带了古老的卷轴和新鲜的覆盆子还有鳄梨，他还在树枝上摘了一捧深红色的樱桃。
他带了羊角面包和黑米拉盐粒，他带了水囊还有银质的小刀。
他留下了自己的心。
他离开的时候还很年轻。鬓角漆黑，胡楂很硬。他们说他眼睛里的光亮像是夜空的星辰，偶
尔旋转成迷蒙的银河，睫毛如同一把夜的帷幕，笼罩着秘密和欲望。
他有年轻的脉搏和蠢蠢欲动的肌肉，荷尔蒙的气味和正午被阳光晒烫的岩石很像。
他挽弓的手臂仿佛拥抱着一把闪电，但他宽阔的胸膛里却是一湖宁静的翠绿。
人们传说他像一把涂满蜂蜜的宝剑，能让最冷酷的魔鬼自动送上他的喉咙。
他终于在这样的一个清晨，从森林里醒来，走向另外一片森林。
那里的夜晚不像夜晚，没有浓稠的黑夜，却有斑斓的鬼火，人们对那些光那些火，那些扭动
的潋滟习以为常，人们的舌尖舔舐着腥甜的液体，鼻子里呼吸着无法形容的香。
那里的白天雷声轰鸣，却不会下雨。
那里的雨水暴戾，而且滚烫。
人们一直在等待他的归来，像无数次黄昏时等待他从森林里满载猎物而归时一样。
人们将他的物品仔细地保管，定期拂去上面的灰尘，还将他那双靴子每年都打一次蜡。
还有更多的年轻人想要去寻找他，想要和他一样，前往另外一片目眩神迷的森林。
但人们都说，你们和他不一样，只有他行，你们不行。
他在人们的嘴里，渐渐变成了传说和追忆，如同箱子里泛黄的书页，有着潮水的气味。
但他一直都没有归来。
他老去了，他的鬓角不再漆黑，他的眸子不再闪烁，他的手臂也再也拉不满弓弦，他能拥抱
的只剩下疲惫。
闪电在很多年前的一场大雨里，就从他的身体里溜走了，他再也没有找回过。
他坐在昏黄的江边上，抬起头，一架小小的飞机飞过。
他恍惚中觉得，那是曾经森林里的一只飞蛾，在昏暗的清晨光线里，从带着露水的枝丫上，
飞向一片芬芳馥郁的花丛。
他伸出手，捂住了潮湿的眼睛。
8. “你看这天儿，很快就要下雨了，又闷，要么就别去外滩了吧。而且这还赶着世博会，肯定到处都是人，你那么一丁点儿，别把你给挤没了。”他拿着地图，一边冲着她开玩笑，一边忧心忡忡地研究。他已经把招待所所有的窗都打开了，可光线还是不够亮。他又打开了房间里所有的灯，昏暗的光线下面，地图上的那些密密麻麻的线路和小字儿，真够折磨人的。
“那可不行。好不容易来一趟上海，可外滩都没看成，我回去怎么和周围的人说啊，我姐还指望着看我在外滩拍的照片儿呢。”她对着镜子整理自己的头发，还有那条今天特意换上的小白裙子，从家里带出来，就为了这一天。“你研究好怎么去了吗？这已经不早了，咱们下午还得赶回来，晚了火车可就开了啊。火车可不等人。”她对着镜子甜甜地一笑，想象着自己站在外滩的样子。
“走吧。”他把地图一合，折几下揣在裤兜里，背起他的双肩包，牵过女朋友的手，两个人走出了招待所的大门，往步行十五分钟外的轻轨站走去。
“先坐轻轨，再换一号线，再换二号线，然后南京路站下车。”他在心里默念着。头顶是毒辣辣的太阳光，白得发蓝，走了十几步，额头就冒出汗来。出门前，他又看了一眼火车票，下午五点二十的，得在这个时间之前赶回来。
他们俩是在宁波打工的，“十?一”放假一起回老家，想着顺路就去一趟上海。出来打工三年多了，说是离上海这么近，可就一直没来过。市中心的旅馆都太贵，他们在火车站边上找了一家招待所，便宜，只要98块钱一晚上。
地铁站里都是人，他一边拿着地图，一边研究各个出口的标志牌，他就纳闷了，那些带着墨镜的上海人，仿佛都不用看方向，就能在这个地下迷宫一样的地铁站里准确地找到自己的出口，也知道在哪儿上车，在哪儿换线，在哪儿买票。他叹了口气，手把她握得更紧，别丢了。花了两个小时，他们到了外滩。
不出意外，都是人，所有人都举着相机，找各种位置拍照。刚刚翻新的外滩广场，比以前大一倍，但来的人却比以前多十倍。
“喂，你说像不像我们镇上赶集？”她小心翼翼地跟着他，凑在他耳边说，怕说大声了，被人笑话。
他低头嘿嘿笑着，把她的手夹在自己胳膊肘里。
“你去摆个姿势，就像那种时尚杂志上的那些女的那样，抬头望天啥的，我帮你拍个大片儿！”他看了看，找了个花坛，“你就站那儿去，我帮你拍。”
她有点不好意思，周围人比想象中多多了。但她还是跑了过去，手捏着裙子，看起来很紧张。但是她年轻的脸在阳光下，依然那么漂亮，她额头上带着汗珠，看起来像一颗刚刚成熟的果子。
他拿着自己手里的小相机，咔嚓咔嚓地按着，她渐渐不紧张了，还偶尔摆弄一下自己的裙子，她的脸红扑扑的，带着羞怯和兴奋。
他还是不满意自己相机拍出来的照片，感觉和电视里看的都不一样。
后来，他被自己身后那个写着“外滩快照”的摊位吸引了，那上面挂出来的照片儿，就和他们从小在电视上，在挂历上看的外滩一样。他拉了拉她，说：“要不咱们让他帮你拍？”
“上面写一次二十，啥意思啊？拍一次是拍多久啊？”她小声地问。
“二十一张。”摊主回答她。
“真贵。”她往他身后缩了两步。
“那就拍一张。”他低头想了想，然后冲摊主说。
“咱俩一起呗？”她拉着他，让他一起。他说：“不不不，就你自己，你漂亮，我不好看。而且你不是还要给你家人看嘛，我俩还没结婚呢，挂家里你也不害臊。”
“瞎说，你哪里不好看，镇上大家都说你长得可精神了。”她笑了，拧他的胳膊。
后来，照片上还是只有她自己。她的裙子在风里飞起来，和头顶鲜艳的五星红旗辉映着，外滩在她身后看起来像是专门为她一个人搭的背景。
“真好看。”她在回去的火车上，靠着车窗上的微弱灯光，还在反复看这张照片儿，“你说这像不像巴黎，我要和她们说我去过巴黎，说不准儿她们都信。”
“不害臊。”他把手放到她的脖子后面，硬座没有靠头的地方。
“谁准你抱我啦，你才不害臊。”她笑着，往他胸口靠了靠。
一年多以后，她真的去了巴黎。一个有钱的老男人对她说，你跟我走，我带你去巴黎。
那张照片儿上，她白色的裙子在阳光下泛着蓝色的光，她看起来真美，就像巴黎那些精致的女人一样。
9 .每一扇窗户，都是开在人心上的一洞欲望。
刚刚过去的台风把一场前所未见的降雨，带给了这个从来就不缺水分的温润之城。四下泛滥的雨水并没有带来隐患，政府下了重金持续修筑的排水系统，让上海躲过了一场灾难。12条线路交错成的地铁迷宫里，依然维持着干燥的样子，凉飕飕的冷气和冷冰冰的灯光，让一切看起来和往日都没有任何的不同。
只是所有人都躲进了屋里，不再上街。
呼啸的大风从海上席卷而来，仿佛是一个狂奔的巨人，一头摔在这座扎满摩天大楼的钉板般的大地上，他发出巨大的哭号，痛苦的呻吟。每一个人都可以听见。
每一扇窗前，都有一双朝外窥视的眼睛——但每一双眼睛，都有属于自己的秘密。
我一直觉得，外滩的那一条金灿灿的光带，像是一条发光的河。和旁边暗淡无光的黑色江水相比，它本身更像是一条永远流淌的河水。每一扇窗户背后都是一盏巨大的水晶吊灯，价值几十万，价值几百万……直到无价可估。在这条灿烂的光河吸引所有人目光的时候，其实它的每一扇窗户背后，都没有人。这是一条空寂的堡垒，仿佛一道长城，隔绝着什么。
这里每一栋建筑门口，都挂着全世界各大银行和金融机构的招牌，迎风招展的各国国旗和文字，让这条游人如织的街道，变得举世闻名。然而每栋建筑的门口，都有厚厚的铜门，我从来不曾看过里面有什么人在办公，我也从来没有在窗口中看见里面有人活动的影子。然而每一个夜晚，每一个窗口却灯火通明。
它们在照亮些什么呢？
人们的虚荣。
你有没有坐过夜航的班机，从上海城市的上空飞过？
那你一定看过脚下那绵延数百平方公里的灯海，无数发亮的针尖一样的光芒连成密集的矩
阵，几百盏灯在一秒内熄灭，几千盏灯在下一秒同时亮起……那仿佛是活物般的呼吸，也仿佛光之海洋的波浪起伏。每一盏灯都是秘密，都是岁月，都是人世。
几百万个岁月，在脚下无声无息地明灭着。
你仿佛听见了几万个声音，在黑色的夜空下耳语着，但机舱玻璃隔绝了一切，你只能听见飞机发动机的巨大轰鸣。
你忘记了，在脚下大地上的人们眼中，你此刻正是几盏从天空寂然飞过的光亮。很多人把你当做流星许下他们卑微的愿望，和爱情有关，和金钱有关，和生命有关，和梦想有关。
但你听不见它们破碎的声音。
就像所有盛满美酒的水晶杯交互碰撞时的声响。
我们在为了什么而举杯？
你或长或短的生命中，一定至少有一个夜晚，你站在黑暗的，或者光亮的窗前，看着窗外的世界，无比沮丧。
10. 这个城市还笼罩在泛滥的白光里，你清晨在星光还没有隐去的时刻，就已经悄悄地涂抹起了天空，像是一个悠闲的公爵，在耐心地涂抹着他手上的全麦面包。
他把覆盆子果酱涂在金黄色的面包上，薄薄的一层，像是一抹还未来得及僵硬的微笑。
这个世界亮起来，然后在很长一段时间之后，才不甘心地黑下去。
夏天漫长得让人慵懒，让人怀旧，让人困乏。
你的潜意识里还存在着那些林间聒噪的蝉鸣，没完没了的吵嚷，却又有一种出奇稳定的镇定。
你并没有意识到这种声音在哪一天消失了踪影，你只是在不经意间从午睡的躺椅上坐起，眯起眼睛看了看明晃晃的树冠，上面一枚金黄色的落叶飘落下来。
在最开始的几秒钟里，你以为那是一只稀罕的蝴蝶。
然后，这个世界的温度就开始迅速地流逝。
仿佛非洲辽阔平原上的动物大迁徙，看起来缓慢而笨重的跋涉，看起来没有尽头的煎熬，在几个眨眼的瞬间，就只剩下一片空空荡荡的荒芜平原。
地面是深深浅浅的裂纹，沟壑在天地的尽头沉默着，仿佛有人在地上画出的一笔愤怒。
温度像水一样，寻找着每一个缝隙流逝。
整个城市有一种萧索的气味，它钻进人们的手套里，钻进厚厚的围巾里，钻进暖气片的缝隙里，钻进房顶瓦片下的草丛里，钻进眼睛，钻进心，钻进一场又一场的离别。
永远都看起来闹哄哄的外滩，也在慢慢来到的冬天面前，逐渐安静了下来。
只有中午，或者阳光灿烂的午后，人们还会继续在江边漫步，看苍凉的江风将沿岸两百年的建筑吹得更加衰败，吹成一座又一座奢侈的遗迹，仿佛傲慢的祖先留给后世的沉重传承。江水浑浊，却也有鱼虾。
对面是一片闪着冷光的摩天大厦。
太阳将每一栋刺向苍穹的大楼，都变成耸立在陆家嘴半岛上的日晷，巨大的日影在上海的地平面上，无情地掠过，仿佛死神高举的镰刀，在收割着生命的饱满与沉甸，厚重与深情。
每一根日影，都仿佛无限放大的时针，在天空的尺度上，宣告着这个城市的老去，与新生。
一轮又一轮的文明，崛起，然后再熄灭。
……
4. 上海很老，它像一个在混沌的夕阳里沿着江边绿地散步的老人。老人的气息在胡子上颤抖几下，随后又软绵绵地掉在地上，被环卫工人的扫帚扫进人们生活的死角里。
每一天都有无数的老人，他们坐在弄堂的门口，在料峭春寒的清晨里，裹着厚厚的冬衣，混浊的眼球里有一种带着羞耻的期待。他们大部分时间不说话，也不看报纸——他们的眼睛也老了，老得像两口只剩下淤泥的井。他们在这样的孤独里，期待着什么呢？车水马龙离他们很近，隔着几米的距离，就是让整个世界都动容的时尚之都，摩天大楼密集的玻璃外墙反射出来的光线，像上帝在江边洒下了无数的钻石。
但撒不进他们眼里。
夜晚在他们的眼里安眠，尘土为衫，鸽子在手心里留下羽毛和血，他们在弄堂滴滴答答的水龙头滴水声里用潮湿的眼睛抚摸这个世界，用叹息说完最后的告别，像曾经年轻时在教堂唱起的赞美诗。
推土机轰隆隆地铲平岁月，然后巨大的打桩机，在大地上砸出悲痛的诀别，之后人们看见崭新崭新的墓碑。
上海又很新，每一天都有人在这片土地上踏下第一个足印，黄浦江上的汽笛声听起来仿佛远征的号角，旗子在风里飒飒地呐喊：冲啊，冲啊。
梦想被折叠起来，装进每一个背包里。它仿佛一个沉睡的英雄，随时等待着策马扬鞭的刀声把它重重地砸醒。
当你穿过外滩那些百年风雨的万国建筑，当你走过曾经被鲜血浸染的古老砖街，当你在洛克菲勒外滩按下照相机的快门，当闪光灯仿佛幽灵一样把你的笑容攫进小小的黑色匣子，当金融家们在外滩一栋又一栋洋房顶上，插上它们飞扬的银行旗帜，当河水把泡沫送回江岸，我亲爱的浪人、梦想家、旅者、异乡人们，你们闻见这个城市上空永恒飘荡着的麦香了吗？还有那无数镰刀收割的声音。
但每一天，都有新的旅人，踏上焚梦的旅程。
5. 你说什么呢？我听不太清楚， 你大声一点儿。 这里有点吵 。
哦是的 ，我来上海十年了 。十年说长不长 ，说短不短的。 我刚来那会儿， 住在宝山区。 你知道宝山区在哪儿吗？ 对 ，上海的西北面儿， 外环了 ，挺远的 。不过要是放到现在说 ，宝山也不算远 。如果按照房地产广告上的语气来说 那就是 “绝对的市中心”。
为啥？ 因为现在地太贵， 很多房子都修到嘉定松，江甚至临港新城甚至崇明岛上去了。 你别说， 真的有很多很多的人， 每天一大早 ，挤上地铁 消耗三个钟头的时间在路上 ，赶到市中心上班 ，然后再用三个小时赶回去睡觉 。我一个哥们儿说， 跟在杭州上班没什么区别了。
但是还是有很多人的往上海跑， 我也不知道为什么 。
可能这座城市有一种魔力吧 。这种力量大得吓人 ，又邪乎， 感觉像中了咒语似的。
我第一次来上海的时候， 从地铁里钻出来 ，到地面上一看， 好家伙 ，人民广场周围一圈的高楼， 比我一辈子见过的高楼加起来都多 。周围的人和车都密密麻麻的 ，所有人都满脸不情愿的样子往前面赶 。我一直觉得只有在香港的电视剧里才会出现的几百人等着红绿灯过马路的场景 ，在这里每天每天都在上演着 ，大家都挺习惯的 。
当然啊 ，我现在也习惯了。
上海哪儿都好 ，就是太贵了。 你知道我现在手里这杯水要多少钱吗？ 对， 水， 就是矿泉水 ，啥味道都没有 。要六十八块钱， 换了一座城市， 六十八块钱能吃一顿饭了吧 。
这个城市修得快 ，拆得也快。 上海摩天大楼多， 你随便都能找到一个天台看风景， 你只要用心看 ，就能发现， 每天都有一片地块被圈起来。 过一段时间那些低矮的房子就被拆平了 ，露出灰黑色的地面。 有些很快就动工， 砸出一个巨大的坑洞埋放地基， 有些圈起来拆平了， 就那么放着， 隔了些年月都长满了草 。寸土寸金的地方， 就用来长草， 这可是真的。 然后剩下的那些拆不动的大房子 ，比如万国建筑群， 比如法租界的老房子， 比如保护的石库门建筑 ，比如北外滩留下的犹太人的群居地建筑。 这些东西都在门口打了一个铜牌， 被保护了起来 。这些拆不动的房子， 就都变成了真正的金砖银砖了， 价值连城了啊 。
你知道外滩源壹号的那个以前的英国理事馆， 现在可变成了一个有钱人用来喝酒的聊天地方。 对， 那名字起得， 就不是我们老百姓能进去的地方， 那里现在叫 “金融家俱乐部” 。
你问我喜欢上海吗 ？我还真不知道怎么说。
我经常在半夜从梦里醒来 ，有那么十几秒钟， 我看着拉得紧紧的窗帘 ，会想不起来自己在哪儿 。但只要窗帘没有拉紧， 稍微露出一点点的缝隙， 我就会立刻被窗外永远不会黑下来的夜幕提醒 。那些旋转不停的霓虹灯光， 那些朝天空密集发射的红色警报灯 ，都会提醒我：
这里 就是上海哪 。
6 . 上海再一次下起了雨 。
持续好几天的梅雨 ，像一锅沸腾的水蒸气一样扣在人头顶上 。
没有人能够说清楚 ，这种每当夏天就要来临时 ，就会开始的雨季， 到底给这个城市带来了什么 。只是大家都在日复一日年复一年的重复里 ，习惯成了自然 ，仿佛到了六月不下雨 ，这个世界就乱了套了。
其实这个城市需要雨水， 因为它需要绿色 ，草坪和树木在雨水的冲刷下， 会重新变成湿淋淋的绿色 ---- 这可比干燥的时候看起来好看多了 。没有下雨的时候， 它们看起来像随手插在路边的塑料叶子 ，上面落着一层蒙蒙的灰尘 ，摸上去让人难受 。只是在下雨之后， 他们看起来才像是活物应有的样子 。
法租界的梧桐又恢复了风情万种的样子。 它们摇曳着 ，交头接耳的， 勾肩搭背的， 拥抱着黄色的路灯和热气腾腾的弄堂窗口 。他们仿佛一群风姿卓越的脂粉女人 ，挤在每家窗前 ，偷听着张家长李家短的八卦 。风一吹过来， 她们就哗啦啦地响， 笑得弯下了腰 。
它们抖落下的叶子 ，也湿淋淋地贴在黑色的柏油马路上 。
草地、 森林、 公园 、苗圃、 屋顶花园 、街边垂直绿化 ...... 所有奄奄一息的塑料摆设 都在雨水的浇灌下膨胀起来 ，鲜活起来。
上海成千上万幢摩天大楼的玻璃幕墙 一起在雨水里反射出湿淋淋的绿光， 看起来辽阔而又壮观。 这个城市变成了另一种格调， 在雨水里 多了一丝婉约， 多了一丝仁慈 ，它那残酷而又锋利的嘴脸和巨齿 ，在蒙蒙的水汽里躲藏起来 。
汽车奔跑时也仿佛变得安静了， 没有了巨大的引擎轰鸣声 。喇叭声也湿淋淋地粘在地面上 ，路上骑自行车的人 ，都穿上花花绿绿的雨衣他们变成一棵一棵在森林里奔跑的蘑菇 。
雨水也冲刷着仇恨 ，人们眼里的火被浇灭 ，熊熊的红炭在咝咝声里变成温润的一截木头 。
但雨水也让人变得冷漠 ，沸腾的热闹被浇熄 ，白烟过后就人走茶凉 。外滩上永远不会落幕的下午茶在雨水里变得可怜而又悲凉 。穿着晚礼服的贵妇人皱着眉， 摇下车窗 ，在思考着怎么走过眼前的这一片花园 。
雨水也滋养欲望 ，万物复苏后的蓬勃， 一定是以生命的消耗作为代价 ，人们内心的欲望变成了疯狂生长的藤蔓， 顷刻间就能把一个平原变成噬人的黑色森林 。
夏天又一次地来临了 。
空调都疯狂地运转了起来， 他们把里面的世界变得冰冷， 把外面的世界变得滚烫， 就像人们的心。
7 . 他在一个夜虫渐渐停止鸣叫的清晨醒来，露珠还带着冰凉的芬芳，森林还在沉睡，雾气依然
枕着松木的肩膀，大海在遥远的地方低沉地呼吸着。月亮舔着舌头，品尝着残留的夜的余味。
他在这样的清晨醒来，对周围的一切说了再见。
他知道，离开的时候，那最后一枚紫红色的浆果，沉甸甸地落到了潮湿柔软的青苔上。
他带了猎人的弓，隐匿者的蝉翼，歌者的竖琴，还有诗人的墨水。
他带了古老的卷轴和新鲜的覆盆子还有鳄梨，他还在树枝上摘了一捧深红色的樱桃。
他带了羊角面包和黑米拉盐粒，他带了水囊还有银质的小刀。
他留下了自己的心。
他离开的时候还很年轻。鬓角漆黑，胡楂很硬。他们说他眼睛里的光亮像是夜空的星辰，偶
尔旋转成迷蒙的银河，睫毛如同一把夜的帷幕，笼罩着秘密和欲望。
他有年轻的脉搏和蠢蠢欲动的肌肉，荷尔蒙的气味和正午被阳光晒烫的岩石很像。
他挽弓的手臂仿佛拥抱着一把闪电，但他宽阔的胸膛里却是一湖宁静的翠绿。
人们传说他像一把涂满蜂蜜的宝剑，能让最冷酷的魔鬼自动送上他的喉咙。
他终于在这样的一个清晨，从森林里醒来，走向另外一片森林。
那里的夜晚不像夜晚，没有浓稠的黑夜，却有斑斓的鬼火，人们对那些光那些火，那些扭动
的潋滟习以为常，人们的舌尖舔舐着腥甜的液体，鼻子里呼吸着无法形容的香。
那里的白天雷声轰鸣，却不会下雨。
那里的雨水暴戾，而且滚烫。
人们一直在等待他的归来，像无数次黄昏时等待他从森林里满载猎物而归时一样。
人们将他的物品仔细地保管，定期拂去上面的灰尘，还将他那双靴子每年都打一次蜡。
还有更多的年轻人想要去寻找他，想要和他一样，前往另外一片目眩神迷的森林。
但人们都说，你们和他不一样，只有他行，你们不行。
他在人们的嘴里，渐渐变成了传说和追忆，如同箱子里泛黄的书页，有着潮水的气味。
但他一直都没有归来。
他老去了，他的鬓角不再漆黑，他的眸子不再闪烁，他的手臂也再也拉不满弓弦，他能拥抱
的只剩下疲惫。
闪电在很多年前的一场大雨里，就从他的身体里溜走了，他再也没有找回过。
他坐在昏黄的江边上，抬起头，一架小小的飞机飞过。
他恍惚中觉得，那是曾经森林里的一只飞蛾，在昏暗的清晨光线里，从带着露水的枝丫上，
飞向一片芬芳馥郁的花丛。
他伸出手，捂住了潮湿的眼睛。
8. “你看这天儿，很快就要下雨了，又闷，要么就别去外滩了吧。而且这还赶着世博会，肯定到处都是人，你那么一丁点儿，别把你给挤没了。”他拿着地图，一边冲着她开玩笑，一边忧心忡忡地研究。他已经把招待所所有的窗都打开了，可光线还是不够亮。他又打开了房间里所有的灯，昏暗的光线下面，地图上的那些密密麻麻的线路和小字儿，真够折磨人的。
“那可不行。好不容易来一趟上海，可外滩都没看成，我回去怎么和周围的人说啊，我姐还指望着看我在外滩拍的照片儿呢。”她对着镜子整理自己的头发，还有那条今天特意换上的小白裙子，从家里带出来，就为了这一天。“你研究好怎么去了吗？这已经不早了，咱们下午还得赶回来，晚了火车可就开了啊。火车可不等人。”她对着镜子甜甜地一笑，想象着自己站在外滩的样子。
“走吧。”他把地图一合，折几下揣在裤兜里，背起他的双肩包，牵过女朋友的手，两个人走出了招待所的大门，往步行十五分钟外的轻轨站走去。
“先坐轻轨，再换一号线，再换二号线，然后南京路站下车。”他在心里默念着。头顶是毒辣辣的太阳光，白得发蓝，走了十几步，额头就冒出汗来。出门前，他又看了一眼火车票，下午五点二十的，得在这个时间之前赶回来。
他们俩是在宁波打工的，“十?一”放假一起回老家，想着顺路就去一趟上海。出来打工三年多了，说是离上海这么近，可就一直没来过。市中心的旅馆都太贵，他们在火车站边上找了一家招待所，便宜，只要98块钱一晚上。
地铁站里都是人，他一边拿着地图，一边研究各个出口的标志牌，他就纳闷了，那些带着墨镜的上海人，仿佛都不用看方向，就能在这个地下迷宫一样的地铁站里准确地找到自己的出口，也知道在哪儿上车，在哪儿换线，在哪儿买票。他叹了口气，手把她握得更紧，别丢了。花了两个小时，他们到了外滩。
不出意外，都是人，所有人都举着相机，找各种位置拍照。刚刚翻新的外滩广场，比以前大一倍，但来的人却比以前多十倍。
“喂，你说像不像我们镇上赶集？”她小心翼翼地跟着他，凑在他耳边说，怕说大声了，被人笑话。
他低头嘿嘿笑着，把她的手夹在自己胳膊肘里。
“你去摆个姿势，就像那种时尚杂志上的那些女的那样，抬头望天啥的，我帮你拍个大片儿！”他看了看，找了个花坛，“你就站那儿去，我帮你拍。”
她有点不好意思，周围人比想象中多多了。但她还是跑了过去，手捏着裙子，看起来很紧张。但是她年轻的脸在阳光下，依然那么漂亮，她额头上带着汗珠，看起来像一颗刚刚成熟的果子。
他拿着自己手里的小相机，咔嚓咔嚓地按着，她渐渐不紧张了，还偶尔摆弄一下自己的裙子，她的脸红扑扑的，带着羞怯和兴奋。
他还是不满意自己相机拍出来的照片，感觉和电视里看的都不一样。
后来，他被自己身后那个写着“外滩快照”的摊位吸引了，那上面挂出来的照片儿，就和他们从小在电视上，在挂历上看的外滩一样。他拉了拉她，说：“要不咱们让他帮你拍？”
“上面写一次二十，啥意思啊？拍一次是拍多久啊？”她小声地问。
“二十一张。”摊主回答她。
“真贵。”她往他身后缩了两步。
“那就拍一张。”他低头想了想，然后冲摊主说。
“咱俩一起呗？”她拉着他，让他一起。他说：“不不不，就你自己，你漂亮，我不好看。而且你不是还要给你家人看嘛，我俩还没结婚呢，挂家里你也不害臊。”
“瞎说，你哪里不好看，镇上大家都说你长得可精神了。”她笑了，拧他的胳膊。
后来，照片上还是只有她自己。她的裙子在风里飞起来，和头顶鲜艳的五星红旗辉映着，外滩在她身后看起来像是专门为她一个人搭的背景。
“真好看。”她在回去的火车上，靠着车窗上的微弱灯光，还在反复看这张照片儿，“你说这像不像巴黎，我要和她们说我去过巴黎，说不准儿她们都信。”
“不害臊。”他把手放到她的脖子后面，硬座没有靠头的地方。
“谁准你抱我啦，你才不害臊。”她笑着，往他胸口靠了靠。
一年多以后，她真的去了巴黎。一个有钱的老男人对她说，你跟我走，我带你去巴黎。
那张照片儿上，她白色的裙子在阳光下泛着蓝色的光，她看起来真美，就像巴黎那些精致的女人一样。
9 .每一扇窗户，都是开在人心上的一洞欲望。
刚刚过去的台风把一场前所未见的降雨，带给了这个从来就不缺水分的温润之城。四下泛滥的雨水并没有带来隐患，政府下了重金持续修筑的排水系统，让上海躲过了一场灾难。12条线路交错成的地铁迷宫里，依然维持着干燥的样子，凉飕飕的冷气和冷冰冰的灯光，让一切看起来和往日都没有任何的不同。
只是所有人都躲进了屋里，不再上街。
呼啸的大风从海上席卷而来，仿佛是一个狂奔的巨人，一头摔在这座扎满摩天大楼的钉板般的大地上，他发出巨大的哭号，痛苦的呻吟。每一个人都可以听见。
每一扇窗前，都有一双朝外窥视的眼睛——但每一双眼睛，都有属于自己的秘密。
我一直觉得，外滩的那一条金灿灿的光带，像是一条发光的河。和旁边暗淡无光的黑色江水相比，它本身更像是一条永远流淌的河水。每一扇窗户背后都是一盏巨大的水晶吊灯，价值几十万，价值几百万……直到无价可估。在这条灿烂的光河吸引所有人目光的时候，其实它的每一扇窗户背后，都没有人。这是一条空寂的堡垒，仿佛一道长城，隔绝着什么。
这里每一栋建筑门口，都挂着全世界各大银行和金融机构的招牌，迎风招展的各国国旗和文字，让这条游人如织的街道，变得举世闻名。然而每栋建筑的门口，都有厚厚的铜门，我从来不曾看过里面有什么人在办公，我也从来没有在窗口中看见里面有人活动的影子。然而每一个夜晚，每一个窗口却灯火通明。
它们在照亮些什么呢？
人们的虚荣。
你有没有坐过夜航的班机，从上海城市的上空飞过？
那你一定看过脚下那绵延数百平方公里的灯海，无数发亮的针尖一样的光芒连成密集的矩
阵，几百盏灯在一秒内熄灭，几千盏灯在下一秒同时亮起……那仿佛是活物般的呼吸，也仿佛光之海洋的波浪起伏。每一盏灯都是秘密，都是岁月，都是人世。
几百万个岁月，在脚下无声无息地明灭着。
你仿佛听见了几万个声音，在黑色的夜空下耳语着，但机舱玻璃隔绝了一切，你只能听见飞机发动机的巨大轰鸣。
你忘记了，在脚下大地上的人们眼中，你此刻正是几盏从天空寂然飞过的光亮。很多人把你当做流星许下他们卑微的愿望，和爱情有关，和金钱有关，和生命有关，和梦想有关。
但你听不见它们破碎的声音。
就像所有盛满美酒的水晶杯交互碰撞时的声响。
我们在为了什么而举杯？
你或长或短的生命中，一定至少有一个夜晚，你站在黑暗的，或者光亮的窗前，看着窗外的世界，无比沮丧。
10. 这个城市还笼罩在泛滥的白光里，你清晨在星光还没有隐去的时刻，就已经悄悄地涂抹起了天空，像是一个悠闲的公爵，在耐心地涂抹着他手上的全麦面包。
他把覆盆子果酱涂在金黄色的面包上，薄薄的一层，像是一抹还未来得及僵硬的微笑。
这个世界亮起来，然后在很长一段时间之后，才不甘心地黑下去。
夏天漫长得让人慵懒，让人怀旧，让人困乏。
你的潜意识里还存在着那些林间聒噪的蝉鸣，没完没了的吵嚷，却又有一种出奇稳定的镇定。
你并没有意识到这种声音在哪一天消失了踪影，你只是在不经意间从午睡的躺椅上坐起，眯起眼睛看了看明晃晃的树冠，上面一枚金黄色的落叶飘落下来。
在最开始的几秒钟里，你以为那是一只稀罕的蝴蝶。
然后，这个世界的温度就开始迅速地流逝。
仿佛非洲辽阔平原上的动物大迁徙，看起来缓慢而笨重的跋涉，看起来没有尽头的煎熬，在几个眨眼的瞬间，就只剩下一片空空荡荡的荒芜平原。
地面是深深浅浅的裂纹，沟壑在天地的尽头沉默着，仿佛有人在地上画出的一笔愤怒。
温度像水一样，寻找着每一个缝隙流逝。
整个城市有一种萧索的气味，它钻进人们的手套里，钻进厚厚的围巾里，钻进暖气片的缝隙里，钻进房顶瓦片下的草丛里，钻进眼睛，钻进心，钻进一场又一场的离别。
永远都看起来闹哄哄的外滩，也在慢慢来到的冬天面前，逐渐安静了下来。
只有中午，或者阳光灿烂的午后，人们还会继续在江边漫步，看苍凉的江风将沿岸两百年的建筑吹得更加衰败，吹成一座又一座奢侈的遗迹，仿佛傲慢的祖先留给后世的沉重传承。江水浑浊，却也有鱼虾。
对面是一片闪着冷光的摩天大厦。
太阳将每一栋刺向苍穹的大楼，都变成耸立在陆家嘴半岛上的日晷，巨大的日影在上海的地平面上，无情地掠过，仿佛死神高举的镰刀，在收割着生命的饱满与沉甸，厚重与深情。
每一根日影，都仿佛无限放大的时针，在天空的尺度上，宣告着这个城市的老去，与新生。
一轮又一轮的文明，崛起，然后再熄灭。
……
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