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天上的街市
远远的街灯明了,
好像闪着无数的明星。
天上的明星现了,
好像点着无数的街灯。
我想那缥渺的空中,
定然有美丽的街市。
街市上陈列的一些物品,
定然是世上没有的珍奇。
你看,那浅浅的天河,
定然是不甚宽广。
我想那隔河的牛女,
定能够骑着牛儿来往。
我想他们此刻,
定然在天街闲游。
不信,请看那朵流星。
那是他们提着灯笼在走。
行走
暗夜
星光并不温柔
一个人低头
风中行走
黑色帽沿
遮住双眸
凝固着哀愁
任眼泪流或不流
偶尔与人
擦身而过
没有谁会
稍做回首
是否
这样不停行走
就能抵达传说中那
清洗伤的渡口
年轻的思绪
汪国真著
热爱生命
我不去想是否能够成功
既然选择了远方
便只顾风雨兼程
我不去想能否赢得爱情
既然钟情于玫瑰
就勇敢地吐露真诚
我不去想身后会不会袭来寒风冷雨
既然目标是地平线
留给世界的只能是背影
我不去想未来是平坦还是泥泞
只要热爱生命
一切,都在意料之中
怀想
我不知道
是否 还在爱你
如果爱着
为什么 会有那样一次分离
我不知道
是否 早已不再爱你
如果不爱
为什么 记忆没有随着时光
流去
回想你的笑靥
我的心 起伏难平
可恨一切
都已成为过去
只有婆娑的夜晚
一如从前 那样美丽
剪不断的情愫
原想这一次远游
就能忘记你秀美的双眸
就能剪断
丝丝缕缕的情愫
和秋风也吹不落的忧愁
谁曾想 到头来
山河依旧
爱也依旧
你的身影
刚在身后 又到前头
是否
是否 你已把我遗忘
不然为何 杳无音信
天各一方
是否 你已把我珍藏
不然为何 微笑总在装饰我的梦
留下绮丽的幻想
是否 我们有缘
只是源头水尾
难以相见
是否 我们无缘
岁月留给我的将是
愁绪萦怀 寸断肝肠
假如你不够快乐
假如你不够快乐
也不要把眉头深锁
人生本来短暂
为什么 还要栽培苦涩
打开尘封的门窗
让阳光雨露洒遍每个角落
走向生命的原野
让风儿熨平前额
博大可以稀释忧愁
深色能够覆盖浅色
自爱
你没有理由沮丧
为了你是秋日
彷惶
你也没有理由骄矜
为了你是春天
把头仰
秋色不如春光美
春光也不比秋色强
思——题油画
只一个沉默的姿态
便足以让世界着迷
不仅因为是一尊圣洁
不仅因为是一片安谧
还因为是一面昭示
还因为是一个启迪
还因为她以现代人的形象
告诉我们
——沉思是一种美丽
豪放是一种美德
我从眼睛里
读懂了你
你从话语里
弄清了我
含蓄是一种性格
豪放是一种美德
别对我说
只有眼睛才是
心灵的真正折射
如果没有语言
我们在孤寂中
收获的只能是沉默……
淡淡的云彩悠悠地游
爱,不要成为囚
不要为了你的惬意
便取缔了别人的自由
得不到 总是最好的
太多了 又怎能消受
少是愁多也是忧
秋天的江水汨汨地流
淡淡的雾
淡淡的雨
淡淡的云彩悠悠的游
只要彼此爱过一次
如果不曾相逢
也许 心绪永远不会沉重
如果真的失之交臂
恐怕一生也不得轻松
一个眼神
便足以让心海 掠过飓风
在贫瘠的土地上
更深地懂得风景
一次远行
便足以憔悴了一颗 羸弱的心
每望一眼秋水微澜
便恨不得 泪水盈盈
死怎能不 从容不迫
爱又怎能 无动于衷
只要彼此爱过一次
就是无憾的人生
也许
也许,永远没有那一天
前程如朝霞般绚烂
也许,永远没有那一天
成功如灯火般辉煌
也许,只能是这样
攀援却达不到峰顶
也许,只能是这样
奔流却掀不起波浪
也许,我们能给予你的
只有一颗
饱经沧桑的心
和满脸风霜
跨越自己
我们可以欺瞒别人
却无法欺瞒自己
当我们走向枝繁叶茂的五月
青春就不再是一个谜
向上的路
总是坎坷又崎岖
要永远保持最初的浪漫
真是不容易
有人悲哀
有人欣喜
当我们跨越了一座高山
也就跨越了一个真实的自己
我不期望回报
给予你了
我便不期望回报
如果付出
就是为了 有一天索取
那么,我将变得多么渺小
如果,你是湖水
我乐意是堤岸环绕
如果,你是山岭
我乐意是装点你姿容的青草
人,不一定能使自己伟大
但一定可以
使自己崇高
永恒的心
岁月如水
流到什么地方
就有什么样的时尚
我们怎能苛求
世事与沧桑
永不改变的
是从不羞于见人的
真挚与善良
人心
无论穿什么样的衣裳
都会 太不漂亮
默默的情怀
总有些这样的时候
正是为了爱
才悄悄躲开
躲开的是身影
躲不开的 却是那份
默默的情怀
月光下踯躅
睡梦里徘徊
感情上的事情
常常 说不明白
不是不想爱
不是不去爱
怕只怕
爱也是一种伤害
给我一个微笑就够了
不要给我太多情意
让我拿什么还你
感情的债是最重的呵
我无法报答 又怎能忘记
给我一个微笑就够了
如薄酒一杯,像柔风一缕
这就是一篇最动人的宣言呵
仿佛春天 温馨又飘逸
思念
我叮咛你的
你说 不会遗忘
你告诉我的
我也 全都珍藏
对于我们来说
记忆是飘不落的日子
——永远不会发黄
相聚的时候 总是很短
期待的时候 总是很长
岁月的溪水边
捡拾起多少闪亮的诗行
如果你要想念我
就望一望天上那
闪烁的繁星
有我寻觅你的
目——光
背影
背影
总是很简单
简单
是一种风景
背影
总是很年轻
年轻
是一种清明
背影
总是很含蓄
含蓄
是一种魅力
背影
总是很孤零
孤零
更让人记得清
但是,我更乐意
为什么要别人承认我
只要路没有错
名利从来是鲜花
也是枷锁
无论什么成为结局
总难免兴味索然
流动的过程中
有一种永恒的快乐
尽管,我有时也祈求
有一个让生命辉煌的时刻
但是,我更乐意
让心灵宁静而淡泊
我知道
欢乐是人生的驿站
痛苦是生命的航程
我知道
当你心绪沉重的时候
最好的礼物
是送你一片宁静的天空
你会迷惘
也会清醒
当夜幕低落的时候
你会感受到
有一双温暖的眼睛
我知道
当你拭干面颊上的泪水
你会灿然一笑
那时,我会轻轻对你说
走吧 你看
槐花正香 月色正明
旅行
凡是遥远的地方
对我们都有一种诱惑
不是诱惑于美丽
就是诱惑于传说
即使远方的风景
并不尽如人意
我们也无需在乎
因为这实在是一个
迷人的错
仰首是春 俯首是秋
愿所有的幸福都追随着你
月圆是画 月缺是诗
祝愿
——写给友人生日
因为你的降临
这一天
成了一个美丽的日子
从此世界
便多了一抹诱人的色彩
而我记忆的画屏上
更添了许多
美好的怀念 似锦如织
我亲爱的朋友
请接受我深深的祝愿
愿所有的欢乐都陪伴着你
到远方去 到远方去
熟悉的地方没有景色
倘若才华得不到承认
倘若才华得不到承认
与其诅咒 不如坚忍
在坚忍中积蓄力量
默默耕耘
诅咒 无济于事
只能让原来的光芒黯淡
在变得黯淡的光芒中
沦丧的更有 大树的精神
飘来的是云
飘去的也是云
既然今天
没人识得星星一颗
那么明日
何妨做 皓月一轮
如果生活不够慷慨
如果生活不够慷慨
我们也不必回报吝啬
何必要细细的盘算
付出和得到的必须一般多
如果能够大方
何必显得猥琐
如果能够潇洒
何必选择寂寞
获得是一种满足
给予是一种快乐
远远的街灯明了,
好像闪着无数的明星。
天上的明星现了,
好像点着无数的街灯。
我想那缥渺的空中,
定然有美丽的街市。
街市上陈列的一些物品,
定然是世上没有的珍奇。
你看,那浅浅的天河,
定然是不甚宽广。
我想那隔河的牛女,
定能够骑着牛儿来往。
我想他们此刻,
定然在天街闲游。
不信,请看那朵流星。
那是他们提着灯笼在走。
行走
暗夜
星光并不温柔
一个人低头
风中行走
黑色帽沿
遮住双眸
凝固着哀愁
任眼泪流或不流
偶尔与人
擦身而过
没有谁会
稍做回首
是否
这样不停行走
就能抵达传说中那
清洗伤的渡口
年轻的思绪
汪国真著
热爱生命
我不去想是否能够成功
既然选择了远方
便只顾风雨兼程
我不去想能否赢得爱情
既然钟情于玫瑰
就勇敢地吐露真诚
我不去想身后会不会袭来寒风冷雨
既然目标是地平线
留给世界的只能是背影
我不去想未来是平坦还是泥泞
只要热爱生命
一切,都在意料之中
怀想
我不知道
是否 还在爱你
如果爱着
为什么 会有那样一次分离
我不知道
是否 早已不再爱你
如果不爱
为什么 记忆没有随着时光
流去
回想你的笑靥
我的心 起伏难平
可恨一切
都已成为过去
只有婆娑的夜晚
一如从前 那样美丽
剪不断的情愫
原想这一次远游
就能忘记你秀美的双眸
就能剪断
丝丝缕缕的情愫
和秋风也吹不落的忧愁
谁曾想 到头来
山河依旧
爱也依旧
你的身影
刚在身后 又到前头
是否
是否 你已把我遗忘
不然为何 杳无音信
天各一方
是否 你已把我珍藏
不然为何 微笑总在装饰我的梦
留下绮丽的幻想
是否 我们有缘
只是源头水尾
难以相见
是否 我们无缘
岁月留给我的将是
愁绪萦怀 寸断肝肠
假如你不够快乐
假如你不够快乐
也不要把眉头深锁
人生本来短暂
为什么 还要栽培苦涩
打开尘封的门窗
让阳光雨露洒遍每个角落
走向生命的原野
让风儿熨平前额
博大可以稀释忧愁
深色能够覆盖浅色
自爱
你没有理由沮丧
为了你是秋日
彷惶
你也没有理由骄矜
为了你是春天
把头仰
秋色不如春光美
春光也不比秋色强
思——题油画
只一个沉默的姿态
便足以让世界着迷
不仅因为是一尊圣洁
不仅因为是一片安谧
还因为是一面昭示
还因为是一个启迪
还因为她以现代人的形象
告诉我们
——沉思是一种美丽
豪放是一种美德
我从眼睛里
读懂了你
你从话语里
弄清了我
含蓄是一种性格
豪放是一种美德
别对我说
只有眼睛才是
心灵的真正折射
如果没有语言
我们在孤寂中
收获的只能是沉默……
淡淡的云彩悠悠地游
爱,不要成为囚
不要为了你的惬意
便取缔了别人的自由
得不到 总是最好的
太多了 又怎能消受
少是愁多也是忧
秋天的江水汨汨地流
淡淡的雾
淡淡的雨
淡淡的云彩悠悠的游
只要彼此爱过一次
如果不曾相逢
也许 心绪永远不会沉重
如果真的失之交臂
恐怕一生也不得轻松
一个眼神
便足以让心海 掠过飓风
在贫瘠的土地上
更深地懂得风景
一次远行
便足以憔悴了一颗 羸弱的心
每望一眼秋水微澜
便恨不得 泪水盈盈
死怎能不 从容不迫
爱又怎能 无动于衷
只要彼此爱过一次
就是无憾的人生
也许
也许,永远没有那一天
前程如朝霞般绚烂
也许,永远没有那一天
成功如灯火般辉煌
也许,只能是这样
攀援却达不到峰顶
也许,只能是这样
奔流却掀不起波浪
也许,我们能给予你的
只有一颗
饱经沧桑的心
和满脸风霜
跨越自己
我们可以欺瞒别人
却无法欺瞒自己
当我们走向枝繁叶茂的五月
青春就不再是一个谜
向上的路
总是坎坷又崎岖
要永远保持最初的浪漫
真是不容易
有人悲哀
有人欣喜
当我们跨越了一座高山
也就跨越了一个真实的自己
我不期望回报
给予你了
我便不期望回报
如果付出
就是为了 有一天索取
那么,我将变得多么渺小
如果,你是湖水
我乐意是堤岸环绕
如果,你是山岭
我乐意是装点你姿容的青草
人,不一定能使自己伟大
但一定可以
使自己崇高
永恒的心
岁月如水
流到什么地方
就有什么样的时尚
我们怎能苛求
世事与沧桑
永不改变的
是从不羞于见人的
真挚与善良
人心
无论穿什么样的衣裳
都会 太不漂亮
默默的情怀
总有些这样的时候
正是为了爱
才悄悄躲开
躲开的是身影
躲不开的 却是那份
默默的情怀
月光下踯躅
睡梦里徘徊
感情上的事情
常常 说不明白
不是不想爱
不是不去爱
怕只怕
爱也是一种伤害
给我一个微笑就够了
不要给我太多情意
让我拿什么还你
感情的债是最重的呵
我无法报答 又怎能忘记
给我一个微笑就够了
如薄酒一杯,像柔风一缕
这就是一篇最动人的宣言呵
仿佛春天 温馨又飘逸
思念
我叮咛你的
你说 不会遗忘
你告诉我的
我也 全都珍藏
对于我们来说
记忆是飘不落的日子
——永远不会发黄
相聚的时候 总是很短
期待的时候 总是很长
岁月的溪水边
捡拾起多少闪亮的诗行
如果你要想念我
就望一望天上那
闪烁的繁星
有我寻觅你的
目——光
背影
背影
总是很简单
简单
是一种风景
背影
总是很年轻
年轻
是一种清明
背影
总是很含蓄
含蓄
是一种魅力
背影
总是很孤零
孤零
更让人记得清
但是,我更乐意
为什么要别人承认我
只要路没有错
名利从来是鲜花
也是枷锁
无论什么成为结局
总难免兴味索然
流动的过程中
有一种永恒的快乐
尽管,我有时也祈求
有一个让生命辉煌的时刻
但是,我更乐意
让心灵宁静而淡泊
我知道
欢乐是人生的驿站
痛苦是生命的航程
我知道
当你心绪沉重的时候
最好的礼物
是送你一片宁静的天空
你会迷惘
也会清醒
当夜幕低落的时候
你会感受到
有一双温暖的眼睛
我知道
当你拭干面颊上的泪水
你会灿然一笑
那时,我会轻轻对你说
走吧 你看
槐花正香 月色正明
旅行
凡是遥远的地方
对我们都有一种诱惑
不是诱惑于美丽
就是诱惑于传说
即使远方的风景
并不尽如人意
我们也无需在乎
因为这实在是一个
迷人的错
仰首是春 俯首是秋
愿所有的幸福都追随着你
月圆是画 月缺是诗
祝愿
——写给友人生日
因为你的降临
这一天
成了一个美丽的日子
从此世界
便多了一抹诱人的色彩
而我记忆的画屏上
更添了许多
美好的怀念 似锦如织
我亲爱的朋友
请接受我深深的祝愿
愿所有的欢乐都陪伴着你
到远方去 到远方去
熟悉的地方没有景色
倘若才华得不到承认
倘若才华得不到承认
与其诅咒 不如坚忍
在坚忍中积蓄力量
默默耕耘
诅咒 无济于事
只能让原来的光芒黯淡
在变得黯淡的光芒中
沦丧的更有 大树的精神
飘来的是云
飘去的也是云
既然今天
没人识得星星一颗
那么明日
何妨做 皓月一轮
如果生活不够慷慨
如果生活不够慷慨
我们也不必回报吝啬
何必要细细的盘算
付出和得到的必须一般多
如果能够大方
何必显得猥琐
如果能够潇洒
何必选择寂寞
获得是一种满足
给予是一种快乐
展开全部
从具体到抽象的鸟
————周伦佑
很少有鸟飞过这里的窗口
我的脸上却时常有羽毛的感觉
这是具体的鸟
在高墙下,在射程之内
随时准备应声而落
其实我们所谓的鸟
只是一种姿态,从文字
变成飞禽,从飞禽变成文字
往返于书本与天空之间
偶尔有羽毛飘落下来
鸟便成为具体的东西
书本上的鸟和天上的鸟
一齐鸣叫,在蔚蓝的天空里飞
鸟儿越来越大,越来越多
渐渐不能把握
于是有捕鸟的网目张开
多毛的手沾满鸟的声音
从弓矢到霰弹是一种进步
从翅膀到翅膀是优美的坚持
死去的鸟躲进书本成为文字
更多的鸟儿依然在天上飞
穿过时间和空间的玻璃
鸟儿依然在飞
鸟是一个字,但又不是一个字
鸟是书本与天空之间的一种联系
一种想象形式。脱离内容之后
鸟便是我们自己
在梦中显现的最终形象
鸟儿受伤,我们眼里流出鲜血
鸟儿沉默,我们心中布满石头
我是在狱中写这首诗的
身上戴着钢铁,脸上感受着
羽毛的温柔。我知道
能被捕杀的只是具体的鸟
而纯粹的鸟是捉不到的
因为那不过是一种抽象的飞
不是鸟在飞,是天空在飞
抽象的鸟在一切射程之外
抽象的鸟是射杀不了的
枪声响过之后
鸟儿依然在飞
————周伦佑
很少有鸟飞过这里的窗口
我的脸上却时常有羽毛的感觉
这是具体的鸟
在高墙下,在射程之内
随时准备应声而落
其实我们所谓的鸟
只是一种姿态,从文字
变成飞禽,从飞禽变成文字
往返于书本与天空之间
偶尔有羽毛飘落下来
鸟便成为具体的东西
书本上的鸟和天上的鸟
一齐鸣叫,在蔚蓝的天空里飞
鸟儿越来越大,越来越多
渐渐不能把握
于是有捕鸟的网目张开
多毛的手沾满鸟的声音
从弓矢到霰弹是一种进步
从翅膀到翅膀是优美的坚持
死去的鸟躲进书本成为文字
更多的鸟儿依然在天上飞
穿过时间和空间的玻璃
鸟儿依然在飞
鸟是一个字,但又不是一个字
鸟是书本与天空之间的一种联系
一种想象形式。脱离内容之后
鸟便是我们自己
在梦中显现的最终形象
鸟儿受伤,我们眼里流出鲜血
鸟儿沉默,我们心中布满石头
我是在狱中写这首诗的
身上戴着钢铁,脸上感受着
羽毛的温柔。我知道
能被捕杀的只是具体的鸟
而纯粹的鸟是捉不到的
因为那不过是一种抽象的飞
不是鸟在飞,是天空在飞
抽象的鸟在一切射程之外
抽象的鸟是射杀不了的
枪声响过之后
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