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推荐于2017-11-26
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秋天的黄昏,一人独坐在沙发上抽烟,看烟头白灰之下露出红光,微微透露出暖气,心头的情绪便跟着那蓝烟缭绕而上,一样的轻松,一样的自由。不转眼缭烟变成缕缕的细丝,慢慢不见了,而那霎时,心上的情绪也跟着消沉于大千世界,所以也不讲那时的情绪,而只讲那时的情绪的况味。待要再划一根洋火,再点起那已点过三四次的雪茄,却因白灰已积得太多,点不着,乃轻轻的一弹,烟灰静悄悄的落在铜炉上,其静寂如同我此时用毛笔写在中纸上一样,一点的声息也没有。于是再点起来,一口一口的吞云吐露,香气扑鼻,宛如偎红倚翠温香在抱情调。于是想到烟,想到这烟一股温煦的热气,想到室中缭绕暗淡的烟霞,想到秋天的意味。这时才想起,向来诗文上秋的含义,并不是这样的,使人联想的是萧杀,是凄凉,是秋扇,是红叶,是荒林,是萋草。然而秋确有另一意味,没有春天的阳气勃勃,也没有夏天的炎烈迫人、也不像冬天之全入于枯槁凋零。我所爱的是秋林古气磅礴气象。有人以老气横秋骂人,可见是不懂得秋林古色之滋味。在四时中,我于秋是有偏爱的,所以不妨说说。秋是代表成熟,对于春天之明媚娇艳,夏日之茂密浓深,都是过来人,不足为奇了,所以其色淡,叶多黄,有古色苍茏之慨,不单以葱翠争荣了。这是我所谓秋的意味。大概我所爱的不是晚秋,是初秋,那时暄气初消,月正圆,蟹正肥,桂花皎洁,也未陷入懔烈萧瑟气态,这是最值得赏乐的。那时的温和,如我烟上的红灰,只是一股熏熟的温香罢了。或如文人已排脱下笔惊人的格调,而渐趋纯熟炼达,宏毅坚实,其文读来有深长意味。这就是庄子所谓“正得秋而万宝成”结实的意义。在人生上最享乐的就是这一类的事。比如酒以醇以老为佳。烟也有和烈之辨。雪茄之佳者,远胜于香烟,因其味较和。倘是烧得得法,慢慢的吸完一支,看那红光炙发,有无穷的意味。鸦片吾不知,然看见人在烟灯上烧,听那微微哗剥的声音,也觉得有一种诗意。大概凡是古老,纯熟,熏黄,熟炼的事物,都使我得到同样的愉快。如一只熏黑的陶锅在烘炉上用慢火炖猪肉时所发出的锅中徐吟的声调,是使我感到同观人烧大烟一样的兴趣。或如一本用过二十年而尚未破烂的字典,或是一张用了半世的书桌,或如看见街上一块熏黑了老气横秋的招牌,或是看见书法大家苍劲雄深的笔迹,都令人有相同的快乐,人生世上如岁月之有四时,必须要经过这纯熟时期,如女人发育健全遭遇安顺的,亦必有一时徐娘半老的风韵,为二八佳人所绝不可及者。使我最佩服的是邓肯的佳句:“世人只会吟咏春天与恋爱,真无道理。须知秋天的景色,更华丽,更恢奇,而秋天的快乐有万倍的雄壮,惊奇,都丽。我真可怜那些妇女识见偏狭,使她们错过爱之秋天的宏大的赠赐。”若邓肯者,可谓识趣之人。
2013-12-04
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我喜欢断树残根,枯枝萎叶,也喜欢古寺锈钟,破门颓墙,喜欢庭院深深一蓬秋草,石阶倾斜玉栏折裂,喜欢云冷星陨月缺根竭茎衰柳败花残,喜欢一个沉默的老人穿着褪色的衣裳走街串巷捡拾破烂,喜欢一个小女孩瘦弱的双肩背着花布块拼成的旧书包去上学。我甚至喜欢一个缺了口的啤酒瓶或一只被踩扁的易拉罐在地上默默地滚动,然后静止。每当看到这些零星琐屑的人情事物时,我总是很专注地凝视着它们,直到把它们望到很远很远的境界中去。
我不知道它们曾经怎样美丽过,所以我无法想象它们的美丽。也因此,我深深沉醉于这种不可想象不可求源的美丽之中,挖掘着它们绚丽的往昔,然后,蓦然回首,将这两种生命形态拉至眼前,黯然泪下。这不可解释的一切蕴含着多少难以诉说的风花雪月悲欢离合,蕴含着多少沧桑世事中永恒的感伤和无垠的苍凉啊!
我喜欢看人痛哭失声,喜欢听人狂声怒吼,喜欢人酒后失态吐出一些埋在心底发酵的往事,喜欢看一个单相思的人于心爱者的新婚之夜在雨中持伞默立。我喜欢素日沉静安然的人喋喋不休地诉说苦难,一向喜悦满足的人忽然会沮丧和失落,苍老的人忆起发黄的青春,孤傲的人忏悔错过的爱情。我喜欢明星失宠后凄然一笑,英雄暮年时忍痛回首,官场失意者独品清茶,红颜逝去的佳丽对镜哀思。我喜欢人们在最薄弱最不设防的时候挖出自己最痛最疼的那一部分东西,然后颤抖,然后哭泣,然后让心灵流出血来。
每当这时候,哪怕我对眼前的人一无所知,我也一定会相信:这个人拥有一个曾经非常美好现在依然美好的灵魂,他经历的辛酸和苦难,以及那些难以触怀的心事和情绪,是他生命中最深的印记和最珍爱的储藏。只有等他破碎的时候,他才会放出这些幽居已久的鸽子,并且启窗露出自己最真实的容颜。
能够破碎的人,必定真正地活过。林黛玉的破碎,在于她有刻骨铭心的爱情;三毛的破碎,源于她历尽沧桑后一刹那的明彻和超脱;凡高的破碎,是太阳用金黄的刀子让他在光明中不断剧痛;贝多芬的破碎,则是灵性至极的黑白键撞击生命的悲壮乐章。如果说那些平凡者的破碎泄露的是人性最纯最美的光点,那么这些优秀灵魂的破碎则如银色的礼花开满了我们头顶的天空。我们从中汲取了多少人生的梦想和真谛啊!
一直很喜欢乔叶的作品,佩服她对文字的驾驭,感慨她对于美的感知。《破碎的美丽》便是一个很好的例证。当芸芸众生都在苦苦追求着所谓的“完美”时,乔叶却在对“美”的定义上标新立异,提出“只有破碎的才是美丽的”,继而引出她自己对于“破碎的美丽”的独到见解。跟随作者的笔触,我们看到了生活中的种种“破碎”之象,然后“沉醉于这种不可想象不可求源的美丽之中,挖掘着它们绚丽的往昔,蓦然回首,将这两种生命形态拉至眼前,黯然泪下”,或徜徉那些“优秀灵魂”破碎后“布满蓝色礼花的天空”……乔叶带给了我们一种对于美的完全不同的体验。“完”美固然可贵,但“破碎”,又何尝不是呢?
我不知道它们曾经怎样美丽过,所以我无法想象它们的美丽。也因此,我深深沉醉于这种不可想象不可求源的美丽之中,挖掘着它们绚丽的往昔,然后,蓦然回首,将这两种生命形态拉至眼前,黯然泪下。这不可解释的一切蕴含着多少难以诉说的风花雪月悲欢离合,蕴含着多少沧桑世事中永恒的感伤和无垠的苍凉啊!
我喜欢看人痛哭失声,喜欢听人狂声怒吼,喜欢人酒后失态吐出一些埋在心底发酵的往事,喜欢看一个单相思的人于心爱者的新婚之夜在雨中持伞默立。我喜欢素日沉静安然的人喋喋不休地诉说苦难,一向喜悦满足的人忽然会沮丧和失落,苍老的人忆起发黄的青春,孤傲的人忏悔错过的爱情。我喜欢明星失宠后凄然一笑,英雄暮年时忍痛回首,官场失意者独品清茶,红颜逝去的佳丽对镜哀思。我喜欢人们在最薄弱最不设防的时候挖出自己最痛最疼的那一部分东西,然后颤抖,然后哭泣,然后让心灵流出血来。
每当这时候,哪怕我对眼前的人一无所知,我也一定会相信:这个人拥有一个曾经非常美好现在依然美好的灵魂,他经历的辛酸和苦难,以及那些难以触怀的心事和情绪,是他生命中最深的印记和最珍爱的储藏。只有等他破碎的时候,他才会放出这些幽居已久的鸽子,并且启窗露出自己最真实的容颜。
能够破碎的人,必定真正地活过。林黛玉的破碎,在于她有刻骨铭心的爱情;三毛的破碎,源于她历尽沧桑后一刹那的明彻和超脱;凡高的破碎,是太阳用金黄的刀子让他在光明中不断剧痛;贝多芬的破碎,则是灵性至极的黑白键撞击生命的悲壮乐章。如果说那些平凡者的破碎泄露的是人性最纯最美的光点,那么这些优秀灵魂的破碎则如银色的礼花开满了我们头顶的天空。我们从中汲取了多少人生的梦想和真谛啊!
一直很喜欢乔叶的作品,佩服她对文字的驾驭,感慨她对于美的感知。《破碎的美丽》便是一个很好的例证。当芸芸众生都在苦苦追求着所谓的“完美”时,乔叶却在对“美”的定义上标新立异,提出“只有破碎的才是美丽的”,继而引出她自己对于“破碎的美丽”的独到见解。跟随作者的笔触,我们看到了生活中的种种“破碎”之象,然后“沉醉于这种不可想象不可求源的美丽之中,挖掘着它们绚丽的往昔,蓦然回首,将这两种生命形态拉至眼前,黯然泪下”,或徜徉那些“优秀灵魂”破碎后“布满蓝色礼花的天空”……乔叶带给了我们一种对于美的完全不同的体验。“完”美固然可贵,但“破碎”,又何尝不是呢?
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2013-12-04
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蟾宫曲·春情_作文
在十八岁之前,女子心如白纸。
她轻挽红袖,小篆描笺。早晨玉手掬清露,午时花间追蝶,晚来送完最后一抹彩霞,小脸漫漫生辉,红尘事如雨后阳光,洗过般洁净。
忽日前至一小生。好生面善。可是前世会过?抑或梦中相识?
与其谈及诗词,竟如己谈。小生一时兴信笔点梅,只觉闻梅香,轻点几粒白雪,寒气立至,于是,逸气飘飞。女子心如跃兔。
只道从此心不静。遇蝶只单飞,见花无双绽,心会作隐痛。
唉,从前,不知相思是何,何为相思。现今,相思原是如此苦,如此甜,如此轻,如此重。
女子折花酿酒,取名花思。
女子采新叶煮茶,燃起新垒的红泥小炉,用去年舍不得弃的落花作火,茶香弥漫了相思的心间。
独举小杯,清淳花思,谁与对饮?
手邀心上人,只见山间云雾迷漫,小生,你可会乘云而来?
一声轻叹,手磨浓墨,描心。竟是前日那小生。只见眉目清秀,绸衣裹体,神含情。汝,何时再来?挂闺房墙上,时时余光望及,身便如浮云飘飘;忆昨交心,心如飞絮扬扬;呼吸如游丝,时有,时无。一颗女儿心,在小生含情脉脉中,慢慢溶化……
几天?几月?几年?几世了?愁,一点一点蒙上女子的眼。相思,在那潭幽深幽深的湖水里,满得要溢。
那红笺小篆,还散着墨香,写着,何时将践情约而来?有点点斑痕,原是女子忧泪。模糊了字。
素唇,不点。你等着他来。妆,未成,你等着他来。发,未挽,你等着他来。
昨夜下雨了,来时,莫忘带伞。地还是潮的,小心点,滑。
一室馨香,为他洒。屋前的路,扫净了,只等他来踏响。
园里的花,开得正热闹,蝶,自由翩跹。汝,何时来?何时再来?
梧桐叶黄,秋声,近了。园里的美人蕉,日见憔悴。
女子独自久坐风檐,虚虚披着一件浅色薄衣,清寒时节,竟不觉冷。
春时一日相会,难道是南柯梦?然那诗词仍在,那梅雪仍在,那气息仍在,不信,不信。一颗十九岁的女儿心,隐痛难愈。
秋月挂空,寒意刺心。小生,女子生命已脆如蝶衣,这个秋,只有你能带来阳光。没有你,她的一生无法再展颜。她的美丽,为你,只为你!
红砖道上,一地落叶。有风刮过,多少次以为是你,来了。当知道是风敲响门,心,轻轻地轻轻地,痛。
夜来了。黑暗侵蚀着女子的眼。看不到你,即使你来了。烛,在点与没点之间。她怕,烛光下独孑的身影。有一钩新月斜在半空,清清薄薄的,洒下一点月辉。
女子踏着月色,挽一草编的篮子,一朵一朵,拾起零落的花瓣。她不舍得将花化泥,明年,要用来煮茶。她的心,痛着,眼眶,湿着,步子,碎着。有点点细细零零的希望,在心里涌动。
春天酿的花思酒,他明年来时,会更香。
女子的心,不再如白纸。
她只觉得,今生,今世,已无头可回,无岸可望。
在十八岁之前,女子心如白纸。
她轻挽红袖,小篆描笺。早晨玉手掬清露,午时花间追蝶,晚来送完最后一抹彩霞,小脸漫漫生辉,红尘事如雨后阳光,洗过般洁净。
忽日前至一小生。好生面善。可是前世会过?抑或梦中相识?
与其谈及诗词,竟如己谈。小生一时兴信笔点梅,只觉闻梅香,轻点几粒白雪,寒气立至,于是,逸气飘飞。女子心如跃兔。
只道从此心不静。遇蝶只单飞,见花无双绽,心会作隐痛。
唉,从前,不知相思是何,何为相思。现今,相思原是如此苦,如此甜,如此轻,如此重。
女子折花酿酒,取名花思。
女子采新叶煮茶,燃起新垒的红泥小炉,用去年舍不得弃的落花作火,茶香弥漫了相思的心间。
独举小杯,清淳花思,谁与对饮?
手邀心上人,只见山间云雾迷漫,小生,你可会乘云而来?
一声轻叹,手磨浓墨,描心。竟是前日那小生。只见眉目清秀,绸衣裹体,神含情。汝,何时再来?挂闺房墙上,时时余光望及,身便如浮云飘飘;忆昨交心,心如飞絮扬扬;呼吸如游丝,时有,时无。一颗女儿心,在小生含情脉脉中,慢慢溶化……
几天?几月?几年?几世了?愁,一点一点蒙上女子的眼。相思,在那潭幽深幽深的湖水里,满得要溢。
那红笺小篆,还散着墨香,写着,何时将践情约而来?有点点斑痕,原是女子忧泪。模糊了字。
素唇,不点。你等着他来。妆,未成,你等着他来。发,未挽,你等着他来。
昨夜下雨了,来时,莫忘带伞。地还是潮的,小心点,滑。
一室馨香,为他洒。屋前的路,扫净了,只等他来踏响。
园里的花,开得正热闹,蝶,自由翩跹。汝,何时来?何时再来?
梧桐叶黄,秋声,近了。园里的美人蕉,日见憔悴。
女子独自久坐风檐,虚虚披着一件浅色薄衣,清寒时节,竟不觉冷。
春时一日相会,难道是南柯梦?然那诗词仍在,那梅雪仍在,那气息仍在,不信,不信。一颗十九岁的女儿心,隐痛难愈。
秋月挂空,寒意刺心。小生,女子生命已脆如蝶衣,这个秋,只有你能带来阳光。没有你,她的一生无法再展颜。她的美丽,为你,只为你!
红砖道上,一地落叶。有风刮过,多少次以为是你,来了。当知道是风敲响门,心,轻轻地轻轻地,痛。
夜来了。黑暗侵蚀着女子的眼。看不到你,即使你来了。烛,在点与没点之间。她怕,烛光下独孑的身影。有一钩新月斜在半空,清清薄薄的,洒下一点月辉。
女子踏着月色,挽一草编的篮子,一朵一朵,拾起零落的花瓣。她不舍得将花化泥,明年,要用来煮茶。她的心,痛着,眼眶,湿着,步子,碎着。有点点细细零零的希望,在心里涌动。
春天酿的花思酒,他明年来时,会更香。
女子的心,不再如白纸。
她只觉得,今生,今世,已无头可回,无岸可望。
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