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迈着青春的脚步,打开南院的大门,带着远大的抱负,走向年少无知的路途。
曾经我们歌唱的淋漓尽致,用儒家的精髓贯穿着社会的之乎者也!是否想过被反噬的那一天?
带着心潮澎湃的激情去面对社会的不公,愤世嫉俗的辱骂腐朽的顽虫。
耗着青春活跃的朝气,变幻着形色各异的丑态。
来来回回,寻寻觅觅,我们原来正在自豪的原地踏步~
佯装着颓废…品尝心酸的泪水,酸梅再酸最后也是爽口,百吃不腻,而与子之手却是一张短途的车票,而且还是有去无回。
再久没有一个世纪,再慢也没手中流失的分分秒秒。
如今的我们回首望着一路的碎痕,抚摸着被戳伤的心灵伤口,即使再疼也要坚强的前进着。
那么多的无可奈何只能在只字片语中流过,我们还能诉说些什么?
激情澎湃的青春在不知不觉中消逝,快乐的容颜不断在与社会磨合。
拖着满心的疲惫在自嘲着自己的少年轻狂。
不是无知,不是自甘堕落,不是自己永远的不求上进。
只是在徘徊那潜在的因素,不知不觉就迷茫了,沉默了,不知进取了。
回望着沧桑的足迹,笑看幼稚的作为,
谁说我命由我,不由天,事在人为。只怕那早已成为历史,藏伏于世了吧。
我们是一群被生活玩的惨兮兮的人,但是我们仍然还要快乐的活着。
曾经我们歌唱的淋漓尽致,用儒家的精髓贯穿着社会的之乎者也!是否想过被反噬的那一天?
带着心潮澎湃的激情去面对社会的不公,愤世嫉俗的辱骂腐朽的顽虫。
耗着青春活跃的朝气,变幻着形色各异的丑态。
来来回回,寻寻觅觅,我们原来正在自豪的原地踏步~
佯装着颓废…品尝心酸的泪水,酸梅再酸最后也是爽口,百吃不腻,而与子之手却是一张短途的车票,而且还是有去无回。
再久没有一个世纪,再慢也没手中流失的分分秒秒。
如今的我们回首望着一路的碎痕,抚摸着被戳伤的心灵伤口,即使再疼也要坚强的前进着。
那么多的无可奈何只能在只字片语中流过,我们还能诉说些什么?
激情澎湃的青春在不知不觉中消逝,快乐的容颜不断在与社会磨合。
拖着满心的疲惫在自嘲着自己的少年轻狂。
不是无知,不是自甘堕落,不是自己永远的不求上进。
只是在徘徊那潜在的因素,不知不觉就迷茫了,沉默了,不知进取了。
回望着沧桑的足迹,笑看幼稚的作为,
谁说我命由我,不由天,事在人为。只怕那早已成为历史,藏伏于世了吧。
我们是一群被生活玩的惨兮兮的人,但是我们仍然还要快乐的活着。
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我想我是喜欢书写的,冲淡一杯绿茶,点亮一盏灯,铺开纸张,笔端是汩汩的流动着宁静的思想,像刻在照片里的笑,一世只有一次,在那一刻,这一时凝在不同的时光。
手很凉,像支冰棍我把手贴在脸庞,好冷,寒气缭绕在心窝。直至那些荡漾的记忆凝成霜,结了冰。曾不止一次地想让自己的文字染上温暖的颜色,镀上阳光的暖意。但每次都写到自己发出那源于心灵的叹息,抑或零落的抽泣。或许只因为我太感性,而文字承载不了那么多灼砾的泪水和清澈的痛。
我不是个好的记录者,我无法把世间的美好一一记录,也做不到那说的孤独一一拾掇。人们有太多的故事,每一个生命都是记忆的载体,于是我只希望在温暖的阳光下,眯着眼睛看着这个世界,听听人们的故事,然后微笑或是哭泣。这样就足够了,不会去记录,第二天便会忘却,就好像从未来过。
喜欢这样的场景。
碎泄的阳光刺穿绿色的屏障,斑驳的影子落在草地上,芄兰在屋前开着珠白色的花,色彩间有些蝶飞,我不知道这样是否太理想化,但我是真的喜欢,屋里的小木床上倦着一只黄色的小猫,火上是暖暖的汤,热气萦怀着空气,有种幸福的味道,粗糙的小木桌上是本记得满满的本子,上面有我的故事和他人的过往。
所以不喜欢盯着殷蓝的屏幕,手指僵直地在键盘上舞动,每次坐在电脑前脑子里总是毫无思绪,那些淡沲的美好在一瞬间逝去,于是用笔最好,但这却是个遗失了手稿的年代,那些曾经的匐案而作和殷实的笔触都到哪里去了?于是我以为自己也是个被遗忘的孩子,却喜欢上这样一种被遗失的述说方式――在纸上的舞蹈。
有人说:嘿,小子,你的文字是灰色的吧!我笑笑,他们并不了解我,因为我知道我的文字是苍白的。它们走到哪,就幻成哪的颜色。流云的淡白,叶子的浓绿和海的湛蓝,在它们身上我看见了恋人的甜蜜,逝者的悱恻和孩子们的天真,也许这些都还不够,我是想让它们变得斑斓,甚至拥有那些还不曾来到这个世间的美和被人们遗忘的痛。
雨一直下,下得太久了。雨雾里教堂那圆弧的房顶变得神秘。我想它一定在期待明天的黎明。于是我开始回忆,但太多的往事早已模糊,在那些BP的记忆里埋下头静静搜寻那些远去的童年,傻傻地笑,痴痴地哭。但它们找出,刻在纸上,却发现早已变了色,那些曾经的天真、浪漫再美好,它终究是会变的,而同样也是我无法表达的美,我叹息着把它们又放回去,等待下一次翻找时的欣喜。
扳着指头数了数自己走过的春秋,18年。这足以让一个婴儿变成大孩子。看过了那么多的人和事,品尝过那么多的甜蜜和痛苦。写着自己的感动和别人的感动,于是就算错过了阳光,我也不悲伤,因为我不想同样错过星辰。
花终会开,终会谢。云一样卷舒。人们故住过往,于是我又坐下,冲一杯绿茶,铺开纸,向你述说:外面雨下很久了,你是否又在想念了……
手很凉,像支冰棍我把手贴在脸庞,好冷,寒气缭绕在心窝。直至那些荡漾的记忆凝成霜,结了冰。曾不止一次地想让自己的文字染上温暖的颜色,镀上阳光的暖意。但每次都写到自己发出那源于心灵的叹息,抑或零落的抽泣。或许只因为我太感性,而文字承载不了那么多灼砾的泪水和清澈的痛。
我不是个好的记录者,我无法把世间的美好一一记录,也做不到那说的孤独一一拾掇。人们有太多的故事,每一个生命都是记忆的载体,于是我只希望在温暖的阳光下,眯着眼睛看着这个世界,听听人们的故事,然后微笑或是哭泣。这样就足够了,不会去记录,第二天便会忘却,就好像从未来过。
喜欢这样的场景。
碎泄的阳光刺穿绿色的屏障,斑驳的影子落在草地上,芄兰在屋前开着珠白色的花,色彩间有些蝶飞,我不知道这样是否太理想化,但我是真的喜欢,屋里的小木床上倦着一只黄色的小猫,火上是暖暖的汤,热气萦怀着空气,有种幸福的味道,粗糙的小木桌上是本记得满满的本子,上面有我的故事和他人的过往。
所以不喜欢盯着殷蓝的屏幕,手指僵直地在键盘上舞动,每次坐在电脑前脑子里总是毫无思绪,那些淡沲的美好在一瞬间逝去,于是用笔最好,但这却是个遗失了手稿的年代,那些曾经的匐案而作和殷实的笔触都到哪里去了?于是我以为自己也是个被遗忘的孩子,却喜欢上这样一种被遗失的述说方式――在纸上的舞蹈。
有人说:嘿,小子,你的文字是灰色的吧!我笑笑,他们并不了解我,因为我知道我的文字是苍白的。它们走到哪,就幻成哪的颜色。流云的淡白,叶子的浓绿和海的湛蓝,在它们身上我看见了恋人的甜蜜,逝者的悱恻和孩子们的天真,也许这些都还不够,我是想让它们变得斑斓,甚至拥有那些还不曾来到这个世间的美和被人们遗忘的痛。
雨一直下,下得太久了。雨雾里教堂那圆弧的房顶变得神秘。我想它一定在期待明天的黎明。于是我开始回忆,但太多的往事早已模糊,在那些BP的记忆里埋下头静静搜寻那些远去的童年,傻傻地笑,痴痴地哭。但它们找出,刻在纸上,却发现早已变了色,那些曾经的天真、浪漫再美好,它终究是会变的,而同样也是我无法表达的美,我叹息着把它们又放回去,等待下一次翻找时的欣喜。
扳着指头数了数自己走过的春秋,18年。这足以让一个婴儿变成大孩子。看过了那么多的人和事,品尝过那么多的甜蜜和痛苦。写着自己的感动和别人的感动,于是就算错过了阳光,我也不悲伤,因为我不想同样错过星辰。
花终会开,终会谢。云一样卷舒。人们故住过往,于是我又坐下,冲一杯绿茶,铺开纸,向你述说:外面雨下很久了,你是否又在想念了……
追问
我想要的诉说是初三学生的诉说,比如说累什么的拜托了
追答
人与人之间为什么要构筑起一道无形的屏障?心与心的沟通也变艰难。超前的快节奏生活,文明人还是想要最起码的要求。
我忽然有萌起想要敞开心扉冲动------想要说:累了要述说。
男人需要有女人倾听诉说心事,女人想必也同样需要男人来安慰寂寞灵魂,太多的苦闷难以宣泄。为什么要严严实实包裹自己,相错而错,擦肩而过,留下的是永久的遗憾。
长发飘起来,在每个黄昏抚平吹到脸颊狂舞那丝鬓发。我好象从未在镜子里仔细端祥看过自己,不知额头有了皱纹,眼角也出现了细细鱼尾纹,真有点惊讶。
细看那气质优雅的她们也是在不知不觉间添了苍老。而至今孑然一身的我,仍然日日哉悠哉悠,若无其事。
有时候和父母发生口角(关系到自己的婚姻的态度)战争的时,希望能理解一点自己,哪怕身边亲人。然我没话可说的欲望,或许我没法理解上一辈人的想法,我仍然期望能理解或谅解一点自己的女儿。
倘若为了成家对任何单身人来说不是件难事。但都能端得起那份感情和家庭里的责任否?我做不到,所以我无法委屈自己。
纵然俗说:男大当婚,女大当嫁,屈指我已经过了那疯狂的年龄,没有所谓的激情,也习惯了一人生活,自然也习惯了寂寞和孤独。可不否认我依旧渴望爱,任何人都会免不了在心中画张地图憧憬爱的家园,但新旧交替的感情,越发让人支离破悴,似是“换汤不换药”在游戏。
我不知道该呆哪里才是自己的位置。
正因为爱情的感受和经验而异,说清楚太困难。追求些不现实情感,不定性的爱情常陷入了一种误区,爱情是抽象。
恰恰总是乐意谈爱情,都是心造的幻影,忘记了具体,所以我也只能模糊的去把握。爱情一旦得到,失去了它本身的神秘迷人的魄力。或许这才是各式各样的悲剧上演。
我并不宣言什么独身 我也是矛盾的载体 在放弃里寻觅和期盼 在轮回这算是恶性循环 莫非述说是人的无意实的需要 今天我在思念着你……
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